The 13th Essence

Я сейчас читаю книгу про ночной цирк, цирк сновидений.
Звезды, волосы-хамелеон, зеленые глаза и знаки. Черно-белые часы, которые Meisterwerk, не иначе. В голове на повторе Берлинер Филармоникер: Девушка со сливами, Встреча с Лаурой, Аромат №13, ets.
Слова и звуки совсем разных сюжетов и авторов, как будто не сочетающиеся, опять создают тот самый итог: неразрывность. Все плавно утекает из одного состояния в другое, а город порой как будто смеется надо мной: вчера ставила плюс, брала на заметку, сегодня - опять убеждаюсь в том правиле, где четко ведь говорится: хочешь делать хорошо - делай сам.
Неразрывность одного и второго, часы неспеша из белого возвращаются к черному, жонглеры подкидывают последний шар, бьет полночь.

Damaged People

Каждый раз всё повторяется: ощущение "на обочине", недостаток самого простого - т.е. когда сделано "А", но не сделано "Б". 
И то самое дурацкое "когда уже всё будет иначе". 
Могут меняться люди и город за плечами, но всё это как константа.
Нет близкого, как ни старайся, как ни смотри на всё с лучшей стороны - недостаточно.
Я так устала, что с незнакомыми мне порой бывает проще и лучше, что не выходит у нас пока "братства кольца" [я смеюсь, но всё же]. 
Мне сейчас хочется либо всех в кучу [только где же все], либо уткнуться в нашего фермера и слушать о том, что хоть сейчас уйти в лес, в горы, неважно.
Неважно в принципе всё.